Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Иногда от людей остаются одни воспоминания,
Но повсюду… (с)
Но повсюду… (с)
Прошел уже год с той, последней битвы.
Целый год, а ты все никак не привыкнешь, что его больше нет…
Нет твоего друга. Брата. Нет твоей второй половины, с которым ты был как единое целое.
Он погиб… Умер в бою, как вы оба мечтали.
Только вот вы всегда рассматривали жизнь, как нечто общее для вас двоих. Даже эту смерть вы рассматривали, как смерть на двоих.
Да, по сути, вы так и жили, жили друг другом. Не представляя этот мир по отдельности.
Но вы немного прогадали. В вашем плане изначально был изъян. И имя ему смерть. Смерть одного, и пустая жизнь другого.
Когда вы представляли себе смерть в бою, вы забыли о том, что люди редко умирают одновременно…
Вы не задумывались о том, как будет больно тому, кто остался.
Да и зачем вам было об этом задумываться?
Вы были счастливы, полны планов на будущее.
А потом он погиб в бою, обернувшемся победой в войне.
И ты бы тоже хотел умереть там, вместе с ним. Как вы мечтали…
И плевал ты на эту победу.
Улыбка не озарила твое лицо, когда весь мир ликовал.
Ты вообще разучился улыбаться.
Да и чему собственно?
Все поднимали бокалы за новое, счастливое будущее.
А ты топил в вине свое счастливое прошлое, которому суждено остаться лишь прошлым.
Ты целый год не был дома. Путешествовал, привыкал к гнетущему одиночеству. И избегал зеркал. Просто не готов был увидеть его, точную твою копию.
И вот ты вернулся.
А здесь ничего и не изменилось.
Вон на стуле лежит, брошенная впопыхах, рубашка. Его рубашка…
А вон там, на каминной полке ваши фотографии. И на всех вы, две точные копии, счастливо улыбаетесь.
Улыбка… что это?
Ты уже не плачешь. Слезы давно кончились, спустя пять месяцев.
Они просто испарились, оставив бесконечную боль и горечь, от не сказанных «Прости…» и последнего «Прощай…».
Ты поднимешься на второй этаж и замрешь…
Потому что там он, стоит и смотрит на тебя.
И в его глазах тоже горечь и боль.
И ты пойдешь к нему на встречу, следя за его ответными шагами.
Протянешь руку на встречу его пальцам, и коснешься их.
Но не встретишь знакомого тепла и мягкость рук.
Потому что это зеркало.
А он умер.
Умер, слышишь?
И надежда, еще живущая в глубинах твоей души, рассыплется в пыль.
Она жила все это время, только потому, что ты до конца не верил, что его больше нет.
Потому что ты возвращался домой в надежде, что все это просто кошмарный сон. Что он все еще есть и ждет тебя.
И он есть. Он только что был здесь.
Что ты видишь в зеркале сейчас?
Себя?
А ты присмотрись получше. И увидишь его в своих глазах.
Потому что он часть тебя. Он всегда останется.
Где?
В твоей памяти.
Прислушайся.
Слышишь шепот?
В твоих ушах эхом отозвалось тихое «прости…».
И ты отпустишь его, прошептав в тишину последнее «прощай…».
07 октября 2008
P.S. Посвящается близнецам Уизли
