Ведь так бывает: родишься где-то.
Глядишь, ошибся – не та планета. (с)


Мы были счастливы вместе. Более того, мы были самой счастливой парой на всей планете. Во всем этом чертовом мире.
Мы любили друг друга той самой любовью, которую восхваляют в романах на протяжении веков.
Мы жили в своем собственном счастливом мире. В своей утопии. В своем миниатюрном саде иллюзий. Мы жили в месте, которого нет. Мы были счастливы в нем.
Мы были готовы на все друг ради друга в любых, выдуманных нами же ситуациях. Мы сами выдумали свою жизнь и свое счастье.
Но разве это плохо? Кто не хочет быть счастливым? Все хотят.
Но только мы нашли выход.
Мы были безумцами, выдумавшими вопреки всему королевство счастливого абсурда. Мы создатели своей собственной идиллии. Мы отгородились от серой реальности и позволили себе просто быть счастливыми.
Сумасшедшие. Ненормальные. Безумцы. Шизофреники… и счастливые. Это все про нас.
Мы вычеркнули себя из общего мира и стали счастливыми. Наше счастье было вечным. Нескончаемым. Такие как мы не умирают. Потому что мы и так не считаемся живыми. Умрет лишь тело, но нам то что. В нашем мире такие мелочи не важны. Мы останемся здесь навсегда…
Мы так думали. Мы верили в это. Верили до тех пор, пока у нас не отняли веру.
До тех пор, пока какой-то гениальный доктор, с мировым именем по ту сторону нашего сознания, не разбил нашу хрупкую иллюзию счастья. До тех пор, пока нас не выдернули из нашего общего сумасшествия. Нашего Бреда на двоих.
Произошла катастрофа! Наш мир был разрушен. Остались лишь крупицы воспоминаний о былом счастье.
Просто нас вылечили. Нас вновь впихнули в пустую оболочку наших тел и велели жить как все.
У врачей был праздник. Доктору, который нас вылечил, была вручена награда. Потому что наш случай считался неизлечимым. Болезнь на двоих – это впервые. Откуда же им было знать, что мы не желали исцеления.
Мы не хотели возвращаться в этот серый, бесчувственный мир, где люди уже и забыли, что такое чувства.
Они излечили разум и убили души. Они смешали нас с серой массой. Они так горды собой.
А нам противно. Мы никогда не будем им благодарны.
Мы снова стали одними из. Копии. Пустые куклы, выпущенные из одного конвейера.
Мы не могли быть счастливы здесь.
Потому что мы придумали свой мир, свое счастье, свою утопию.
Мы не могли быть вместе.
Потому что мы придумали и свою любовь.
Иллюзия – все, что у нас было. Смерть – все, что нам остается.
Суицид – удел слабых? Возможно.
Только вот мы и не хотели быть сильными. Мы хотели быть счастливыми…


17 апреля 2009