я сходила с ума в клейкой нежности вечных фраз,
в ожидании лета, в глупом московском беге...
я делила жизнь на "до нас" и "после нас",
я ломала город, как школьник ломает лего -

из моих маршрутов нежность текла как сок
в бесконечной {по}пытке тело отнять от тела,
и простое "люблютебя" затягивалось на несколько строк
и означало "что хочешь со мной то и делай".

я смеялась навзрыд и плакала невпопад,
ревновала тебя к одежде, к часам, к рулю...
..........................................................
но все это было тысячу лет назад.
я не люблю тебя. слышишь, уже не люблю.
(с)Марта Яковлева

Прошу тебя, не злись! Я знаю, что ты не понимаешь моего странно-холодного поведения, я и сама его до конца не могу понять… Просто, я изменилась, а ты этого не замечаешь. Но я замечаю эти перемены в себе, понимаешь?
Как бы не жаль было это осознавать, но мы всегда меняемся. Иногда, мы лишь убеждаемся в своих взглядах со временем, понимаем истинность своих устремлений и верований. А иногда случается, что со временем мы осознаем свои ошибки, просчеты…
Знаешь, это как если ты всегда любил кататься на велосипеде, всегда считал, что это именно то, что тебе действительно нравится, а потом вдруг понимаешь, что ошибался. Вот едешь так с друзьями куда-то, едешь как много раз до этого, и осознаешь, что уже давно просто ждешь прекращения этой прогулки. И не потому, что сильно устал в пути, а потому что на тебя вдруг снизошло озарение, что ты едешь сейчас, потому что обещал, а не потому, что получаешь от этого удовольствие. И эта прогулка превращается в бесконечно-унылое ожидание ее конца. С каждым новым проворотом колеса это странное чувство начинает наваливаться на плечи тяжелым грузом, выбивая тебя из равновесия, которое ты чудом умудряешься удерживать, хотя падение казалось таким близким. Ты улыбаешься, но тоскливые мысли, словно червячки, выедают последние сомнения в твоем сердце. И спустя пару километров ты начинаешь неосознанно жалеть, что не упал, что не разодрал в кровь все руки, не сломал этот проклятый велосипед, когда была возможность. Потому что это бы помогло прекратить твои мучения, которые ранее казались радостной усталостью.
Но ты едешь вперед, зная, что тебе все равно придется добраться до пункта назначения. А когда добираешься, тебя мучает лишь один вопрос: «почему?». Почему то, что было любимым, вдруг стало ненавистным? Неужели ты раньше никогда это не любил, а просто врал себе и всему миру? Вовсе нет. Это лишь означает, что сейчас этой любви больше нет. Она была, но теперь закончилась в твоем сердце, как заканчивается сахар в банке.
Я сейчас так остро ощущаю себя такой банкой из под сахара. Ныне пустой банкой. Любовь к тебе была сладкой, подобной сахару. Но ее больше нет во мне…
Понимаешь? Я до последнего пыталась ухватиться за призрак былой любви. Но я, в конце концов, осознала, что точно так же, как было с моей любовью к велосипедам, я ждала только прекращения. Ты во мне кончился. Я пуста.

8 августа 2011

P.S. Этот очерк никому не посвящен, у повествователя нет жизненного прототипа. Хотя я бы посвятила это произведение моей «любви» к велосипедам.