Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: очерки (список заголовков)
16:00 

Давшие обет нелюбви

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Ах, Божья мать,
Ты, которая не любила,
Как ты сможешь меня понять? (с)



- Мне так тебя жаль, - сказала Монашка стоявшей напротив Грешнице.
Грешница, до этого смотрящая в пол, вдруг подняла глаза и посмотрела на такое простое и светлое лицо еще молодой девушки, которая совсем недавно стала Монахиней. Их называли Невестами Иисуса, нареченными сыну Господа. О их священной миссии говорили с замиранием сердца, с восторгом и восхищением. Каждая светская женщина говорила, что это самое почетное звание, что им нужно гордиться. Каждая сетовала на то, что была не достойна подобного, что очень хотела бы, но Иисус не избрал ее своей невестой. Но какие же это были пустые слова! Мало кто хотел запереть себя в стенах монастыря и тратить жизнь на молитвы о других людях. Ведь если подумать, что было у этих тихих девушек, так легко и смиренно отдавших себя во власть Господа? Да, бесспорно, у них была их безграничная вера, была благодать Господня, что наверняка открывало для них ворота Рая, и...?
Грешница смотрела на эту девушку, которая была ее ровесницей. Она ее знала, потому что когда-то эта Монахиня жила на соседней улице, они даже играли когда были детьми. Но в тот момент, когда жизнь Грешницы только началась и заискрилась яркими красками, жизнь Монахини, хоть она и того не знала, подошла к закату. Потому что большинство из девушек оказывались в монастыре в раннем возрасте, они еще так много не успели попробовать. Собственно на это и был расчет, что они не тронутые Сатаной невинные создания, которых был готов защищать сам Господь. Вот только они не знали греха, а ведь Иисус говорил, что охотнее примет раскаявшихся, нежели не грешивших. И наверное, большинство из этих Невест, подвергшись искушениям настоящего мира, уже никогда бы не перешагнули порога своего монастыря. Но откуда им было это знать? Они были так подобны Пресвятой Деве Марии, зачавшей без греха, но и без любви. Да и откуда было взяться любви в жизни этих несчастных существ, если ее нет в вере? Если Господь никогда не любил мать своего сына, если сам Иисус был рожден без любви, откуда им было знать о ней?
Грешнице было безумно жаль Монашку, которая так много знала о возвышенном, но ровным счетом ничего не знала о земном. Ей было жаль ее не просто как человека, а именно как женщину. Женщину, которая никогда не узнает, что такое прикосновение любимых губ, что такое не спать по ночам от волнения и страха за него, трепета его прикосновений, никогда не узнает физической любви, никогда не узнает, что чувствует женщина, глядя на свое дитя, так похожее на ее любовь. Но какая же она тогда женщина? Святая, нареченная сыну Божьему… Сыну, который не прижмет ее к груди, который не станет ей страстно шептать о любви, который вообще не знает, что такое любовь. Он может все, но так ли все это важно?
- Матушка… - Грешница запнулась. Так странно называть матерью ту, что годится в сестры. – Можно спросить?
- Говори, дитя… - девушка в черном одеянии так простодушно улыбнулась, что в ее святости не осталось сомнения.
- Почему Пресвятая Дева Мария рожала так же, как простая грешница, если зачала без греха?
Монахиня удивилась. Ей самой в голову никогда не приходили подобные вопросы, собственно они были натасканы на отсутствие подобных мыслей.
- Быть может, чтобы Богородица не захотела повторить, но уже согрешив? – Монахиня спрашивала, а не отвечала.
- Но почему это грех? Ведь сам Господь сделал так, что мы не способны размножаться иначе! – Грешница улыбнулась.
Монахиня побледнела, но не смогла ничего ответить.
- Мне жаль тебя.
Грешница смотрела девушке в глаза и понимала, что она сама была гораздо счастливее этой несчастной, которая даже не может осознать всю безвыходность своего положения.
- Господь хотел огородить Марию от любви. Не от той, которой любят детей, матерей и друзей. А от той, единственно верной, единственно разрушающей так же, как и возвышающей. От любви, которую сам назвал грешной. Потому что вера – это еще не все. Иногда любовь сильнее веры…
Монашка видела жалость в глазах Грешницы. Она не могла понять, почему эта потрепанная жизнью девушка жалеет ее, Возлюбленную Иисуса. Да, она не знала иной любви, чем любовь к Богу, но и муки она не знала. Хотя иногда, по вечерам, ей было так тоскливо, что молитвы не помогали, а Господь молчал.
Монахинь учат жалеть и прощать. Но сейчас, глядя в глаза этой Грешницы, Монахине впервые в жизни стало очень сильно жаль себя…

12 июля 2011

@темы: Выдумки, Очерки, Проза

17:01 

Эпитафия

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Мы оборванные идеи богов-писателей...
наши глупые жизни длинною в чашку утреннего кофе...
наша жизнь может оказаться великим романом
или же коротким анекдотом,
а может просто словами на салфетке
оставленной в придорожном кафе: "Я всегда тебя буду ждать..." (с)


Самое главное в нашей жизни – эпитафия. Именно она, написанная другими людьми, характеризует то, чем мы были в этой жизни. Люди легко помнят только плохие поступки, а эпитафия… она как собирательный образ всего добра, которое мы приносим в этот мир. У каждого должна быть эпитафия, этакий кусочек нас, отнятый у смерти. Его не тронет время и даже через много лет кто-нибудь сможет пробраться через заросли заброшенного кладбища и разобрать слова, придуманные теми, кто любил нас и был с нами до последнего. И глядя на старое выцветшее изображение, сохранив в душе эти строки, этот кто-то будет знать нас гораздо лучше, чем если бы мы просто столкнулись на улице и обменялись безразличными взглядами. В месте, где спят мертвые, царит покой и умиротворение, но там нет места безразличию. Там каждый брат, и каждый взгляд с фотографии напоминает взгляды давно умерших мудрецов. Каждый спящий здесь – знает больше, чем все живущие, они знаю все. И каждый приходящий словно приобщается к этому таинственному, но безмолвному миру. Он словно чувствует прикосновения и голоса давно умерших. Но этого не стоит пугаться! Просто спящие здесь тоже устают от тишины, они тоже хотят рассказать свою историю. Но они могут только грустно и спокойно смотреть с фотографии, и только эпитафия может помочь нам услышать их…

12 июля 2011

@темы: Выдумки, Очерки, Проза

16:54 

Память души

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Что делает человека человеком?
То как он родился? Нет.
Его происхождение? Нет.
Человеком его делает выбор, который он сделал.
Не то как он начал, а то как он решил закончить. (c)



А вы знаете, что такое память души?
Знаете, я не верю ни в рай, ни в ад, ни какую-то там нирвану. Хотя последнее еще может быть возможным, но первые два – все го лишь выдумки религий для контроля людей. Я не верю, что все что мы делаем, зачтется нам после смерти. Да и вообще, какая разница, что там после смерти, если это рай и ад? Две абстрактные утопии, лишенные радости и смысла. Вечное существование в розовом и славном раю, разве это не ад? Так есть ли смысл так переживать из-за этих двух явлений, если, по сути, они равны? Эквивалентны, понимаете?
А вот переселение душ кажется более вероятным и интересным. Вы вообще верите в существование души? В нечто такое эфемерное, что несет в себе всю информацию о вас до вашей жизни и после нее?
Мне иногда кажется, что когда-то было создано множество душ, которые начали вселяться во все живое. А потом, переселяться, и так множество веков. Вы никогда не задумывались, почему человек, на сколько разумным бы он ни был, зачастую ведет себя как пещерный, полностью подчиняясь некоторым инстинктам? «Человек произошел от животных» - повторите вы заученную фразу. Я не спорю с этим. Но вдруг дело в том, что это наши души все еще помнят то время, когда мы полагались только на инстинкты? Уже слабо, но все еще помнят. Ведь существует же мышечная память, так может и с душой тоже самое.
Откуда в человеке берутся таланты? Один меткий стрелок, третий слышит музыку лучше, четвертый рисует мир. Кто-то скажет, что это дар Бога, кто-то, что виной тому сильное развитие какой-то части мозга. А что, если это душа, перемещаясь из тела в тело, запоминает основные характеристики носителя? Вот был когда-то писатель, а потом его душа привнесла память об этом в свою следующую оболочку. Цепочка, которая никогда не прервется. Души ведь бессмертны, правда?
И они вот так, сквозь время и жизни, словно мозаику, собирают нас по частям из качеств, стараний, стремлений. Это и есть память души. Вот только от нас зависит то, какими мы будем после перерождения. Не души, а мы вырезаем детали этой мозаики. Души не бывают злыми или добрыми изначально. Они только являются нашим каркасом, и запоминают, запоминают…
Поэтому и нужно работать над собой, нужно быть человеком, а не развившимся животным. Не для рая, не из-за ада, даже не ради нирваны. Только для себя самих, для своей собственной души, которая не различает добра и зла, не различает и помнит все….

6 февраля 2011

@темы: Старое, Проза, Поговорим, Очерки, Выдумки

00:50 

Люди - времена года

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Нас на земле 6 миллиардов. Шесть миллиардов совершенно разных, не похожих друг на друга людей, у каждого из которых своя жизнь, своя судьба. Но замечали ли вы, что есть такие люди, люди-времена года? Бывает, идешь по улице и встречаешь их, а они такие…другие.
Существуют такие люди, люди-осень. У них глаза теплые, но словно уже остывающие, и волосы костром пахнут. Они такие непостоянные, как опавшие листья: вот еще мгновенье назад искрились в свете солнца и танцевали с ветерком, а сейчас уже лежат пожухшие, остывшие. Они такие грустные, задумчивые. За-сы-паю-щие. Их так сложно понять, сложно разгадать, невозможно согреть. И ты только можешь пройти мимо этих всегда одиноких живущих в своей дождливой осени людей.
Есть люди-зимы. Они красивы и холодны, с ледяными сердцами и вечной мерзлотой в глазах. Они независимы: приходят никого не предупредив и уходят не попрощавшись – просто однажды ты оглянешься по сторонам, а их нет. С ними интересно, захватывающе, многие их любят, многие по ним скучают. Но сами они такие снежные, запертые в своем ледяном мирке. И без них теплее, но кто-нибудь все равно сохранит их в сердце. И ты, конечно, можешь попытаться растопить их сердца, но в их душе навсегда останется тоска по снегу.
Встречаются люди-вёсны. Они милы, очаровательны, с холодными руками и теплыми сердцами. Они всегда верят в лучшее, они всегда влюблены: в солнце, в цветы, в мир. Они добродушны и наивны. Их все любят и всегда ждут, в надежде, что они принесут с собой тепло. Но они такие ветреные, словно и сами не знают чего хотят. И ты, конечно же, захочешь, чтобы они всегда были с тобой. Вот только их не удержать.
А есть люди-лето. Они прекрасны, такие, что захватывает дух. Солнечные. У них глаза такие яркие, и улыбки счастливые. Они подобны маленькому солнцу, открытые для всех, пронизывают своим светом все миры. О них всегда мечтают, их не хотят отпускать. Они смеются, как дети, и радуются мелочам. Их не забыть, они всегда в сердце. И куда бы они не уходили, они всегда возвращаются.
На самом деле, таких людей очень много. Как много и тех, кто носит в себе черты каждого вида, понемногу. И вместо того, чтобы пытаться их отыскать в далеких и неизвестных странах, оглянись по сторонам. Они среди нас. Мы живем с ними. Мы сами чуть-чуть они.

28 ноября 2010

@темы: Старое, Проза, Очерки

00:49 

Когда убегают

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Одни люди уходят, потому что не могут по-другому.
А другие - потому, что могут.(с)


Когда девочки убегают, они просто хотят, чтобы их поймали. Знаете, такая игра в догонялки?*
Раньше я всегда ссорилась только с теми людьми, с кем хотела потом помириться. Высказывала им все, что было на душе, и уходила.
Конечно, я хотела быть остановленной. Я хотела, чтобы меня раз за разом догоняли и убеждали в моей нужности и исключительности. Но я так делала только, если мне нужен был этот человек. С ненужными я поступала проще. Просто исчезала, ничего не сказав и ничего не объяснив.
Так было всегда, пока не наступил этот день, пока в моей жизни не появился он.
Сейчас, когда я в приступе слез и боли кричала ему о наболевшем, я впервые хотела просто выплеснуть все, что было в душе. Не в надежде быть услышанной, а чтобы просто стало легче.
Он был нужен мне, конечно же. Но я впервые так четко понимала, что… нет, я впервые просто ничего не понимала. Ни того, что было у него в душе, ни того, что происходило со мной. Естественно я боялась этого.
А еще я так устала, что хотела от него вовсе не понимания, а покоя. Мне нужно было вернуться к прежней жизни.
Поэтому впервые, я убегала (не уходила, а именно убегала) от нужного человека, как от чего-то дьявольски опасного.
Я убегала в надежде, что он не догонит, не захочет догнать.
Я, возможно, убегала и от себя, и от боли, что была во мне. Но в первую очередь я убегала от него…
Я не хотела быть остановленной.
Иногда девочки убегают просто так*

14 августа 2010
P.S. Реплики, придуманные не мной, обозначены звездочками.


@темы: Выдумки, Очерки, Проза, Старое

00:45 

Времена года

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Кончилось лето. На голубом небе появились серые облака, но солнце не сдавалось. Оно выглядывало из-за сероватой дымки и улыбалось земле. Ветер переменился, превратившись из теплого южного в прохладный северо-западный. Он кокетливо шелестел и срывал с прохожих шляпы. И птицы суетились, собираясь улететь с первыми морозами. А люди лишь потеплее укутывались в плащи и, улыбаясь, смотрели вверх. Туда, где на краю крыши высокого дома рыжеволосый парень ронял на город золотые листья…

Кончилась осень. Землю укрыло белоснежное одеяло, пряча все ее изъяны. Небо заволокли тучи, загораживая великое светило. Люди хмурились и прятали покрасневшие лица в воротники из меха. А колючий ветер танцевал со снежинками по тихим дворам. И только черноволосый парень с холодным взглядом стоял на заснеженном балконе высокого здания и водил тонким пальцем по холодному окну. А на прозрачном стекле оставались замысловатые узоры…

Кончилась зима. По мостовым побежали смешливые ручейки, заманивая в теплую сказку. По небу летели косяки птиц, вернувшихся домой. Колючий ветер уступил место прохладному ветерку. А с крыш весело падали прозрачные капли умирающего снега. Люди снимали меховые воротники и улыбались лучикам теплого солнца. А на, припорошенной талым снегом, крыше высокой башни стоял светловолосый парень в развивающемся плаще и смотрел на пушистые облака. А в своих ладонях он держал весну…

Кончилась весна. Так плавно, что никто и не заметил. По небу медленно скользили перистые облака, а солнце целовало окна. Невесомые бабочки всевозможных расцветок садились на радужные цветы, превращая землю в калейдоскоп красок. Птицы пели свои мелодичные песни и весело скакали по веткам. Люди в легких одеждах гуляли по улицам, сплетя пальцы. А на городской вышке стоял парень со счастливой улыбкой и смотрел вниз. А ветер уносил в даль нежные лепестки…

09 марта 2009

@темы: Выдумки, Очерки, Проза, Старое

16:33 

Микрорайон

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©


Микрорайон.
Он не помнит
ни имен,
ни фамилий,
ни отчеств…(с)


Этому микрорайону было больше пятидесяти лет. За все это время он почти не поменялся: те же невысокие дома с микроэтажами и серыми лестницами, те же неуютные детские площадки с облупившейся краской и скрипучими качелями, те же самые обычные улицы, с самыми обычными названиями, с самыми обычными неровными дорогами и лужами на асфальте.
По этому микрорайону каждый день ходило множество самых обычных пешеходов, с их домашними проблемами и хроническим недосыпанием. Каждый день по этим дорогам проезжало не больше двух десятков машин с грязными бамперами и тусклыми фарами.
Микрарайон был скучным и унылым, здесь не вершились судьбы миллионов, не совершались глобальные чудеса исторического значения, не плелась паутина интриг мирового масштаба. Здесь все было мало приметным и незначительным для проходящих мимо. Но каждый день на этом микрорайоне совершались маленькие бытовые чудеса, вершились судьбы обычных людей и плелись маленькие паутинки интриг.
Микрорайон не запоминал маленькие драмы, не помнил ни имен, ни дат. Он просто жил, оставаясь таким, какой он был всегда, со своими микроисториями, микролюбовью и микрожизнью.

25 июля 2010

@темы: Старое, Проза, Очерки, Выдумки

16:26 

А снег не знал и падал

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Знаешь, почему снег белый?
Просто он забыл свой цвет.
(с) Code Geas


На тихий городок опустился снежный зимний вечер. Пушистые снежные хлопья медленно кружились по холодному воздуху, застилая темное небо, опускаясь на крыши небольших домов и пряча дорожки. Снег все падал и падал, как не падал уже давно в этом маленьком городке.
На окраине города, впервые за долгое время, у окна уснула женщина, страдающая от бессонницы. А через открытую форточку в ее комнату залетали одинокие снежинки.
Не далеко, в усыпанном снегом саду у небольшого особняка, плачущая девушка подставила лицо поцелуям снега и улыбнулась, на время, забыв о своей печали. А легкий ветерок трепал ее кудри.
На тихом кладбище, рядом с могилой рыжеволосой девушки, замерзая, спал пьяный солдат. А на могиле, в снегу, лежал букет белых хризантем.
На улицах редкие прохожие останавливались, любуясь на заснеженные домики, похожие на пирожные. А ветер танцевал со снежинками в свете фонаря.
На пороге кирпичного коттеджа, обнимая себя за плечи, стояла одинокая мать, беспокоившаяся за дочку, еще не вернувшуюся домой. А черный кот с зелеными глазами зябко терся о ее ноги.
На маленьком холмике сестра катала на санках своего маленького брата. А он весело смеялся, подхватывая снег.
В березовой рощице плутала задумчивая девочка, возвращавшаяся домой. А ветерок заметал снегом последние тропки и ее следы.
Люди жили. Ссорились и мерились друг с другом. Благодарили и проклинали жизнь. Одни были уверены, что такой сильный снегопад не просто так, что это подарок, которого не было уже давно. Другие же точно знали, не к добру.
А снег не знал. Он просто падал.

23 февраля 2009

@темы: Старое, Проза, Очерки, Выдумки

16:25 

дверь

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Это только мужчины возвращаются.
Женщины уходят навсегда. (с)

- Знаешь, я тут поняла, что мир каждого человека подобен комнате, соединенной с миллиардами таких же комнат посредством дверей. И именно то, закрыта или открыта дверь, определяет взаимоотношения между людьми…

Дверь была закрыта на замок.

Он постучал – по ту сторону двери Она вздрогнула.
Он постучал еще раз.
Она подошла к деревянной преграде и спросила кто он, и что ему нужно.
Ошибся дверью.
Она собиралась было уйти, но в дверь опять постучали. Снова он.
Ему понравился ее голос, ее манера говорить, привлекла настороженность в ее словах. Ему хотелось узнать ее. Ему было любопытно, его влекла неизвестность.
Она хотела, чтобы он ушел. Она боялась открывать себя, впускать кого-то в свой мир.

Дверь была закрыта.

Они говорили сквозь дверь. Он задавал ей вопросы, рассказывал истории и иногда дергал за ручку.
Она сначала неохотно отвечала, но все более проникалась привязанностью к этому незнакомому человеку по ту сторону двери.
Они говорили часами, днями, годами. Время для них не существовало.
Однажды ей захотелось приоткрыть ему свою жизнь, узнать его еще чуть лучше. Она отперла замок и немного приоткрыла дверь.

Дверь была приоткрыта, и лишь тоненькая цепочка Ее страхов не позволяла двери раскрыться до конца.

Они сидели у открытого проема каждый со своей стороны, сквозь небольшой просвет выхватывая малозначимые кусочки жизни друг друга. Они больше не могли не быть рядом. Мало воздуха проникало сквозь эту маленькую расщелину между их жизнями. Она открыла дверь.

Дверь была открыта на распашку.

Она думала - это любовь. Он приходил к ней и дарил тепло и свет. Она была счастлива. Но потом он стал приходить все реже. И она почему-то не могла долго быть на его стороне. Его жизнь яркими красками мелькала по ту сторону двери, но Он стоял в проеме. Она не видела многого за его спиной.
А потом он предложил расстаться. Хрустальная люстра в ее комнате затряслась и упала на пол, разбросав осколки.
Ей было больно. Кусочки хрусталя раздирали кожу.
Он извинился и вышел, прикрыв дверь.

Прикрытая дверь, соединяла их миры.

В ее комнате было темно и холодно, и только тоненький луч света оставленной им надежды пробивался сквозь не закрытую дверь. Она сидела у стены и смотрела на мелькающие картинки его счастья сквозь просвет. Она умирала. Но сил захлопнуть единственный источник света не было.

Проем светил обжигающим светом.

В ее дверь снова постучали. В другую дверь. Пришел друг детства. Она открыла ему. Он принес новую люстру и теплый мягкий ковер.
Старую дверь Она закрыла. Был сквозняк. А потом, когда Он попытался снова ее открыть, Она вместе с другом заложили проем кирпичами.

Старой двери больше не было.
Новой вскоре тоже не стало. Зачем дверь, если они разрушили стену, которая разъединяла их.

24 марта 2010

@темы: Старое, Проза, Очерки, Выдумки

19:27 

Нас не будет

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©


Нас не будет.
Да, когда-нибудь такое случится. Трудно в это поверить, не правда ли?
Настанет день, когда не наши ноги будут месить грязь осенних улиц; когда не наши руки будут открывать зонт в дождливую погоду; когда не наш смех будет эхом отскакивать от стен квартиры; когда не наши глаза будут читать утренние газеты, и не наши пальцы будут делать пометки на полях тетради.
Когда-нибудь нас не станет, и ничего нашего уже не будет!
Мы исчезнем, а мир этого даже не заметит. Будут другие люди, другие разговоры, другие истории, другая память и другое время. Чужое и уже не наше…
Мы можем оставить свой след в чужих жизнях, оставить себя в памяти других, но ведь и их рано или поздно не станет.
Когда-то давно нас не было. И было также. Все было чужое и не наше.
Все вернется на круги своя. Мир не перевернется, и солнце не рухнет на землю. Привычный ритм жизни не изменится с нашим уходом. Все будет так, как есть.
Страшно?
Боитесь за мир?
Но он останется таким же, как и был. Только за вычетом нас.
Нас не будет. Но ведь такое уже было.

22 октября 2009

@темы: Очерки, Проза, Старое

19:15 

Эффект незаконченного действия

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©


Трудно, знаете ли, отпускать тех,
кто за тебя никогда не держался.(с)

Я всегда мысленно возвращаюсь к тем людям, к которым в свое время не перегорела. Знаешь, в жизни почти каждого человека есть, несколько людей, которые не подпустили близко, а так хотелось окунуться в них. К этим людям редко испытываешь сильные чувства, как правило, это было лишь притяжение, не успевшее перерасти во что-то более сильное без подпитки. К таким людям всегда охладеваешь через какое-то время, но всегда помнишь их. Кажется в психологии это называется «Эффект незаконченного действия».
Это как список продуктов: те, что уже нашел - вычеркиваешь из него, а те, что не можешь найти, своей незачеркнутостью мозолят глаза. И всегда так хочется их отыскать и попробовать. И даже если эти редкие продукты не представляют собой ничего интересного на вкус, ты все равно не успокоишься, пока не получишь их. На вскоре забываешь: находишь заменитель или просто нет времени. Но однажды, вдруг видишь их у кого-то, или в магазине – и снова хочется так сильно, что не описать словами. К сожалению часто оказывается, что магазин закрыт, или денег нет, или кто-то только что купил. И ты понимаешь, что не судьба, но хочется то с каждым разом все сильнее. И возможно у тебя даже есть уже заменитель, который гораздо вкуснее и полезнее, но ты все равно стремишься достать именно этот продукт.
Вот и с некоторыми людьми так же. Такого человека однажды увидишь – а он как все, и тянет тебя к нему как ко многим прошлым – но он раз, и отворачивается. Ему не нужно, его к тебе даже не тянет. А ты вьешься вокруг него, как мотылек вокруг газовой лампы. А он ближе, чем «некоторый», чем «а ну помню такого» быть не хочет. Ему это не интересно. А тебя тянет, тянет. Ты словно маленький костер, в который вместо дров щепки какие-то кидают. И ты ни прогореть, ни потухнуть не можешь.
Но таких людей и видишь редко, с большими перерывами. И когда не видишь, вроде бы не тянет. И ты тухнуть постепенно начинаешь. И кажется, что все, не надо. А потом вдруг, опять видишь. И словно кто-то опять подбрасывает щепки на еще не потухшие угли. Опять горишь.
И так раз за разом. Тебе это не нравится, но чтобы перегореть, нужны дрова нормальные, а потухнуть щепки не дают. Невозможно.
Но и сопротивляться этому влечению невозможно. Поэтому такие люди всегда в памяти.

29 июля 2010

P.S. Посвящается И.Л.
[Почему-то вдруг захотелось просто проехаться с тобой в одном автобусе. Как мы раньше иногда ездили вместе с коннектов. Хотя до меня донеслись слухи, что ты переехал на академ. А значит такого уже не будет.
А жаль. Захотелось хотя бы эти тридцать минут пути в вечернем автобусе снова провести за странными разговорами не о чем. Вспомнив, что ты мне когда-то очень нравился. Забыв, что я тебе не нравилась никогда
Пожалуйста, дай мне уже перегореть…...]

@темы: Дела давно минувших дней, Откровения Лори и Лу, Очерки, Проза, Старое

19:21 

Нельзя

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Нельзя вверять себя людям полностью и без остатка. Что-то все равно нужно оставлять только себе, и эта часть должна быть достаточного для существования размера.
Доверять свою большую часть можно только тем людям, которые отдают часть себя взамен, и этот обмен должен быть максимально равноценным.
Иначе ты рискуешь потерять себя… И тогда в твоей душе будет слишком пусто, как ты сможешь это пережить? Поэтому если раздавать кусочки себя, то лишь с взаимной отдачей!
Нельзя вверять себя человеку, чьей частью ты не владеешь. Ты же ему тогда не нужен в той мере, в которой ты нуждаешься в нем. Ты не подумал, что с тобой будет, если он уйдет? А ведь он точно уйдет. Такие всегда уходят…

- Я без тебя не смогу, ты мое все!
- А что ты будешь делать, если я тебя забуду? Я всех забываю, рано или поздно…


17 ноября 2009

P.S. Посвящается О.Н.

@темы: Очерки, Поговорим, Проза, Старое

19:17 

Книги

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Парни – странные создания. Поговорим о них?
Они не любят ничего, что позволило бы им развиваться в не физическом плане. Они почему-то решили, что это им не нужно. Именно поэтому они не любят читать, ну или по крайней мере много читать. Прочитали книгу и забросили ее в темный угол, не задумываясь о том, что возможно не все еще в ней поняли.
Такое же у них отношение к девушкам. Их тянет к чему-то новому, и им все равно, что там может быть только красивая обложка и никакой содержательности. А вот действительно стоящих они зачастую пропускают мимо себя, особенно, если это «прочитанная книга». Ну, или «пролистанная», они же так много не понимают и не хотят даже пытаться. Зачем им это? Ведь в мире там много еще «непрочитанных», а содержательные и просто великолепные романы пылятся на полках жизни. И, кстати, они очень часто пылятся на высоких полках, до которых мало кто добирается.
Парни – странные создания. Стремятся к прекрасному, а берут «книжки» попроще и потоньше. Не глупо ли?

- А я люблю книги перечитывать…
- Парни не перечитывают ничего, кроме комиксов…


10 ноября 2009

P.S. Посвящается О.Н. и Н.Г.


@темы: Дела давно минувших дней, Очерки, Поговорим, Проза, Старое

19:10 

Война и мир

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Каждый представляет мечту по-своему. (с) Пауло Коэльо


Только там, на войне, можно любить. Любить пламенно, по-настоящему.
Когда сгораешь от чувств, а потом возрождаешься из пепла. Или не возрождаешься…
Когда и боль, и постоянный страх за его жизнь, и слепое счастье, что он снова вернулся живой, и его ослепительный свет, который поддерживает в тебе веру.
Когда задыхаешься, если его нет рядом, потому что он может не вернуться.
Когда огонь по коже от каждого прикосновения.
Только так любить. Чтобы хоть иногда забывать о ужасе за пределами лагеря, чтобы хоть иногда чувствовать себя защищенной.
И никакого будничного равнодушия, потому что каждая минута может стать последней!
И любить взахлеб! И нуждаться! И бояться все время не за себя, а только за него!
И чтобы искренность в каждом слове, жесте, прикосновении!
Только так, отдавая себя до капли! Не боясь отдать слишком много, не боясь себя уничтожить!
И жить только настоящим, потому что будущего может не быть. А настоящее еще есть, и нужно успеть насладиться. Жить каждой клеточкой тела, что бы не жаль было умирать.
Любовь – яркая и ослепительная, как вспышка. И такая же короткая…



Только сейчас, когда нет войны, можно любить. Любить по-настоящему, делая его счастливым.
Когда чувствуешь безопасность, когда готова посвятить ему свою всю жизнь, а не одно мгновение.
Когда пламя не сжигает, а греет. Греет вас обоих.
Когда он приходит усталый с работы, накормить, положить его голову себе на колени и перебирать спутанные локоны, помогая уснуть. А не набрасываться друг на друга, как изголодавшиеся звери, в отчаянном страхе упустить время.
И есть уверенность, что все будет, что не рассыплется в один миг.
И спокойствие, и умиротворенность.
И жить по-настоящему, и получать удовольствие от этой жизни, и строить планы на будущее.
И дышать полной грудью, и идти по жизни вместе.
Чтобы всегда рядом, чтобы быть опорой и поддержкой.
И чтобы не торопиться, не бежать вперед в страхе не успеть.
Потому что эта любовь преданная, нежная, долгая. И тоже «пока смерть не разлучит».



Две такие разные любви. И каждая на всю жизнь. Вот только жизни разного размера….

11 декабря 2009

@темы: Очерки, Проза, Старое

18:07 

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Дружба – это тоже любовь. Но любовь может быть без дружбы. Дружба без любви – никогда.(с)

Тяжело терять друзей. И тяжело теряться.
Знаете, как это бывает? Встречаешь человека однажды и понимаешь, что это навсегда. Банально в общем-то, люди употребляют это к месту и не к месту, но все про того, как они считают, единственного, вечного. Не знаю, существует ли она, эта вечная любовь, или в каждой истории есть момент, когда один просыпается с пониманием, что больше не любит другого. Быть может, что такой момент суждено пережить каждой любви, если ей, конечно же, суждено вообще до него дожить. Наверное, это все же самое страшное – когда взаимность сама собой перетекает в безответность.
Но вот вечная дружба точно должна существовать! Дружба, она же гораздо сложнее, многограннее любви. Для любви порой достаточно только любви, не понятно откуда она возникает и куда исчезает. Дружба же более понятна и обоснована с точки зрения чувств. И она базируется на сотне различных вещей, в том числе на той же самой любви, а значит она крепче. Человек он либо близкий по душе, либо нет. Нельзя быть им и вдруг в одно мгновение перестать. Причина всегда есть. А вот в любви нет ни причин, ни условий.
Но даже в дружбе есть свои драмы.
В большинстве случаев ты даже не можешь представить их существование. Может быть дело в том, что самая крепкая дружба, как правило, закладывается в детстве. А дети, они так бесконечно далеки от сложностей взрослой жизни, что никаких мыслей о чем-то сложном и оценок будущего просто не может сформироваться в их голове. И вы легко становитесь лучшими друзьями, такими, какими умеют быть только дети – искренними, верными, преданными. Признаться, за многие годы мало, что меняется в дружбе. Вы не отдаляетесь ни на сантиметр, знаете все тайны друг друга, знаете, что кроме вас об этих тайнах никто не узнает. Вы многое прошли вместе. Это была дружба на всю жизнь. Она могла бы такой стать, если бы не…
В любви можно однажды проснуться и понять, что чувства давно оставили тебя, и все последнее время ты «любил» по инерции.
Драма дружбы иная.
Однажды ты просыпаешься и понимаешь, что уже давно любишь человека, которого на протяжении многих лет считала другом. Любишь не как друга, не как брата, а в новой понятной только тебе манере. Ты понимаешь, что уже давно вздрагиваешь от его прикосновений, краснеешь от проявлений дружеской нежности, злишься от его очередной влюбленности. Ты смотришь на него иначе. И теперь ты уже хочешь отгородить его не только от боли, но и от чужого внимания, как бы эгоистично это не было.
Вот только перемена твоих чувств не вредит дружбе, дружбе вредишь ты сама. Ты перестаешь рассказывать свои тайны, которых со временем становится только больше, а вскоре и боишься слушать о его секретах: каждое откровение способно сжечь тебя дотла.
А рано или поздно ты отдаляешься от него. И твой друг никогда не поймет, почему он тебя теряет. Но он ни в чем не виноват, и остается только признаться ему. Он действительно имеет право знать, и хуже не будет точно.
Вот так теряются друзья. Но иногда, приобретается кое-что другое… И вот оно то уже будет вечным. Нет дружбы слабее той, которая сформировалась после смерти любви. И нет любви сильнее той, что выросла из самой истинной дружбы.

24 ноября 2010

P.S. Навеяно Гарри Поттером


@темы: Выдумки, Отрывки жизней, Очерки, Поговорим, Проза, Старое

16:55 

Время прошло мимо

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©

Я ошиблась. Не отпустило.
Время не лечит. Оно идет мимо…



Она шла по мокрым улицам родного, знакомого с детства города и не узнавала их. Серые незнакомые дома обступали дорогу, такую же серую, как и они сами, как и это летнее небо. На встречу ей шли люди с серыми зонтиками и угрюмыми лицами. По дороге, разбрызгивая лужи, ехали грязные, некогда цветные машины. Единственными мало-мальски яркими пятнами были зеленые деревья и большая вывеска «Железнодорожный вокзал». Где-то за этой вывеской гремели поезда, увозившие людей в другую жизнь.
Она остановилась около ворот под вывеской и подняла грустные глаза на здание. Она не знала, зачем пришла сюда, не знала, зачем стоит сейчас здесь и мокнет под дождем. Но уйти почему-то не могла. Часы на воротах показывали без десяти час.

« - Ты завтра уезжаешь?
- Да.
- Ну, удачи тогда. »

Холодные крупные капли, минуя капюшон, соскальзывали с ее челки и падали на лицо. Они скользили по щекам, подобно холодным слезам, которые так и не покинули ее глаз. Ей не хотелось плакать. Не из-за чего было. Но и приходить сюда она не собиралась.
Она снова посмотрела на часы. 12:55

« - А во сколько поезд?
- В час. Хочешь прийти попрощаться?
- Нет. »

Вокруг ходили какие-то люди с чемоданами. Кто-то только что приехал, кто-то только уезжал. Одна она стояла на пороге вокзала, точно зная, что не войдет внутрь, не пройдет через толпы атриума и не выйдет на перрон, где уже готовится уезжать его поезд. Наверное, там сейчас его родители и друзья, может быть кто-нибудь еще. Наверное, его мама сейчас стоит и плачет, а он обнимает ее и смеется, и говорит, что будет приезжать в гости. А его папа просто молчит и прижимает к себе его маленького брата. Но мама все равно плачет, потому что ее старший сын уезжает от нее навсегда.
Часы пробили полдень, и она вздрогнула. Где-то за вокзалом раздался гудок того самого поезда. Вот и все. Она развернулась и медленно пошла назад. Шел дождь.

Она вошла в прихожую своего дома и, прислонившись к стене, посмотрела в большое зеркало у порога. Из немой пустоты зеркал на нее смотрела девушка с темными мокрыми волосами и пустым взглядом серых глаз. Она опустилась на пол и, обняв колени, положила на них голову. Немой крик сдавил горло, и ей казалось, словно она падает в пустоту.
Она думала, что все прошло, что все те чувства, которые вызывала у нее его улыбка, где-то там, в прошлом, там же, где и все, что их связывало. Она думала, что время лечит. Думала, что ей уже давно все равно. Но теперь, когда слезы уже катятся у нее по щекам, а поезд уже увозит его навсегда, она так отчетливо понимает, как сильно она ошибалась. Вот только теперь она уже никогда не сможет даже просто смотреть в его глаза. Теперь все кончено по-настоящему. Но как справиться с этой болью, сдавливающей ее сердце, она не знала. Поможет ли время? Вот только оно ведь не лечит. Оно идет мимо…

22 июня 2010

@темы: Очерки, Отрывки жизней, Дела давно минувших дней, Проза, Старое

07:42 

Молчание

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Слова бесполезны – важно без слов. (с) Julber


Они никогда не общались. Кроме имен, ничего друг о друге не знали. Они учились в одной школе, но у них никогда не было общих уроков, спецкурсов или отработок. У них не было общих друзей или знакомых, не было общих увлечений. Они никогда не пересекались в коридорах или на улицах своего города.
Но каждый день после уроков они вдвоем сидели в пустом классе и молчали.
И им казалось, что эта тишина, в которой растворялись звуки окружающего мира и теплый ветерок, самое важное, в чем они похожи. Они не говорили ни слова, но в этой тишине было больше смысла, чем в любом предложении. Они с каждым днем узнавали друг друга через невесомые соприкосновения душ, через мерные удары сердец, через лучистость глаз.
Они сами толком не могли понять, почему сидят в полной тишине, почему не интересуются жизнью друг друга, почему не хотят стать еще ближе. Просто все это было настолько мало значимо по сравнению с той всепоглощающей волшебной тишиной, которая сближала их гораздо сильнее, хоть и менее понятно для остальных.
Но однажды, спустя три месяца тишины, он захотел узнать о ней побольше, узнать ее до конца. Ему вдруг захотелось услышать ее голос, смех. Ему казалось, что это будет высшая степень единения их душ.
Но он ошибся. Стоило ему произнести хоть слово, как волшебство их странных встреч разрушилось. Оно вдруг, на мгновение, стало еще более ощутимым, чем всегда, но лишь для того, чтобы было видно, как звук разорвал эти странные нити молчания. Тишина вдруг стала давящей, удушливой.
А они смотрели друг на друга, словно после долгого сна, и пытались понять, что заставляло их приходить сюда на протяжении трех месяцев каждый день. Пытались и не могли.
Они никогда не общались. Кроме имен, ничего друг о друге не знали. Они учились в одной школе, но у них никогда не было общих уроков, спецкурсов или отработок. У них не было общих друзей или знакомых, не было общих увлечений. Они никогда не пересекались в коридорах или на улицах своего города.
В этом классе сидело два абсолютно чужих друг другу человека.

10 июня 2010


@темы: Старое, Проза, Очерки, Отрывки жизней, Выдумки

19:25 

Он был не достоин

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
- Это все, на что ты способна?
- Нет. Это все, чего ты достоин.(с)


Он был чужой.
Но она все равно влюбилась в него, все равно заучила его номер и каждое утро звонила ему, чтобы пожелать ему отличного дня. Она все равно старалась понять его странные увлечения, полюбить его непонятные разговоры, и забыть все, чем жила до него. Она изо всех сил старалась не надоесть ему, не переутомить его своими «люблю». Старалась не плакать при нем, когда он словами был словно ножом. Она верила, что он не чужой.
Он был несерьезен.
А она все равно верила каждому его «И я тебя». Все равно строила планы свадьбы. Все равно мечтала, что у их детей будут его глаза и его улыбка. Когда он не отвечал на ее звонки, потому что пил с друзьями и спал с очередной «девушкой на одну ночь», она все равно ждала и переживала, молилась, чтобы с ним ничего не случилось и шептала ему, что очень скучала, когда он на следующий день звонил и говорил, что телефон забыл у друга/родителей/на работе.
Он был отвратителен.
Но она все равно прощала ему все его издевательства, насмешки и обидные слова, когда он был пьян. Она верила, что он не понимает, что говорит, укладывала его спать, а на утро с нежностью отпаивала его чаем и аспирином. И не обращала внимания на отсутствие извинений с его стороны, потому что думала, что он ничего не помнит.
Он был жесток.
А она все равно проглатывала обиды и молча уходила, когда он при ней начинал заигрывать с другими. Молча слушала женский смех, когда он звонил ей посреди ночи и требовал забрать его немедленно. Молча забирала его и привозила домой. А потом бесшумно плакала в подушку, слушая его спокойное сонное дыхание. И утром готовила ему завтрак, зная, что он все равно не спросит почему у нее красные опухшие глаза и голос дрожит.
А он был глуп.
Потому что однажды она перестала отвечать на его звонки, а он все продолжал звонить ей и писать ей, что если она ему сейчас же не позвонит, то больше никогда его не увидит. Потому что однажды он пришел домой и, не увидев ужина, сказал себе что обязательно закатит ей скандал. Но она исчезла из его жизни навсегда.
А он был жалок.
Когда каждую ночь замерзал из-за того, что ее нет рядом.
Когда каждое утро шел на работу голодный из-за того, что ее нет рядом.
Когда каждые выходные шел по ночным улицам один из-за того, что ее нет рядом.
Когда каждую пятницу напивался и шептал в пустоту «Вернись, умоляю…» из-за того, что ее нет рядом.
Он был ничтожен.
Потому что, когда он на улице встретил ее красивую и счастливую с другим и пренебрежительно прошипел ей вслед «Сука…», вернулся домой с разбитым носом. А в ее душе ничего не екнуло от его вида.
Она стала сильной. Она справилась. Теперь она счастлива.

10 мая 2010

P.S. Посвящается Н.Г.

@темы: Проза, Очерки, Отрывки жизней, Старое

18:44 

Жизнь перевернулась

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
Люди принимали решения.
А еще они надеялись.
Это единственное, что им оставалось.
Люди верили в завтра, ненавидели завтра, боялись его.
Завтра покажет, что станет с их надеждами. (с) Леди Фиона


Бывает жизнь идет себе, идет. А потом раз и делает петлю, переворачивая все с ног на голову. И вроде кажется, ты ни в чем не виновата, а цепочка событий выкладывается черными картами. А начиналось все так хорошо.

Десять. Она была милым ребенком. Ласковым и послушным. До темна возвращалась домой, учила стихи и шла на золотую медаль. Нравилась всем и не имела врагов, и мечты золотыми строчками доверяла дневнику. Впереди вся жизнь.
Двадцать. Девушка, каких много, с грустью в глазах и заляпанной болью жизнью, из не самой благополучной семьи. Отец давно погиб, а мать спилась. Да и она попала в плохую кампанию: начала пить и курить. Школа закончена с тройками, а сердце раздавлено первой любовью. И за плечами первое убийство. Убийство еще не рожденного ребенка. Она так хорошо начала свой путь, но упала. Остался один только друг, самый милый и самый родной. И слабые перспективы впереди.
Тридцать. Женщина с прошлым, без будущего. Мать давно вместе с отцом. В глазах пустота. Любимый друг стал мужем. Стал зверем. Беспросветное существование и фиолетовые узоры по телу. По венам алкоголь и первый ребенок. Умер в утробе. И нет будущего.
Сорок. Жизнь катится вниз. Безысходность и отчаяние. Муж погиб в аварии. Снова замуж. Сказали бесплодна. Генетический тупик. Второй муж ушел. Развод. Бросила пить и курить. Только поздно. Жизнь уже сломана, и ничего не вернуть.
Пятьдесят. Ничего впереди. Ничего позади. И здесь тоже ничего. И высотой поманило окно.

А было будущее…

8 января 2010


@темы: Старое, Проза, Очерки, Отрывки жизней, Выдумки

21:55 

Если любить

Ты добрая, это хорошо, это по жизни пригодится. Другим.©
У таких как Они все обязательно сбудется (с)



Эри любит Лу.
Любит пламенно, пронзительно, взахлеб!
Любит так, что ночью просыпается от необъяснимой нежности.
Любит так, что каждая минута без него кажется безвозвратно упущенной.
Любит так, что ее сердце плавится как карамель от каждой его улыбки.
Любит так, что мечтает о духах с именно его запахом. Чтобы можно было набрызгать ими в квартире каждую мелочь, и когда его нет рядом, прижать к груди пахнущего им медвежонка и продолжать быть счастливой.
И Лу любит Эри.
Любит сдержанно, мягко, волнующе!
Любит так, что потребность в ее прикосновениях равна потребности в кислороде.
Любит так, что слезы на ее щеках отпечатываются кровью на его сердце.
Любит так, что готов каждую секунду целовать ямочки на ее щеках.
Любит так, что она каждую ночь сниться ему в радужных снах, и никакой будильник не в состоянии вырвать его из этого рая. Он проснется, только если она перестанет его обнимать, во сне перевернувшись на другой бок.

У нее всегда холодные пальцы, а у него теплые ладони. И он греет ее руки, переплетая свои теплые пальцы с ее холодными в своем кармане.
Она такая маленькая, и он достает ей книжку с верхней полки, до которой она не может дотянуться, и целует в макушку.
Она обожает его бесформенные свитера, потому что насквозь пропитаны его запахом.
Он ни за что не позволит ей в дождь выйти в магазин, потому что она такая хрупкая и нежная, особенно когда вот так сидит на диване, поджав под себя ноги, в его огромном свитере. Она же растает от поцелуев дождя.
Он сердиться, когда она начинает говорить о диете, потому что не желает, чтобы его счастья стало меньше хоть на грамм.
Когда она засыпает в кресле в его день рождения, он осторожно переносит ее в спальню, боясь лишний раз вздохнуть, только бы не разбудить ее, накрывает теплым одеялом и идет разгонять гостей. Даже если время восемь вечера.
Она плачет, даже если уезжает от него на три дня. Но тихонечко, уже в пути, потому что он расстраивается, когда видит ее слезы. И, чувствуя себя счастливее всех, бросается ему на шею, вернувшись.
Она любит стихи, а он кино. Поэтому они вместе ходят в театр.

Они любят друг друга так, что когда вместе идут по улице, люди зачарованно оборачиваются, а бабушки на лавочках с улыбкой смотрят им в след.
Его мама любит Эри, как дочь, и всегда звонит ей и зовет на чай, и спрашивает, не обижает ли он ее. А Эри смеется и рассказывает, какой он замечательный и как она его любит.
Ее папа всегда зовет Лу на рыбалку. И там они вместе обсуждают, как Эри похожа на мать.
Эри и Лу всегда вместе.
И они так любят друг друга, что уже и не представляют как это, не делить жизнь на два. Он не представляет как это, засыпать в пустой постели. А она не понимает как жить, не думая о том, где он, голоден ли он, не замерз ли.

Если любить… то, как они.

21 февраля 2010


@темы: Проза, Очерки, Отрывки жизней, Выдумки, Старое

Миниатюрный сад иллюзий

главная